Non c’era solo il sole caldo dei Sud del mondo a rapirmi ogni giorno, mezz’ora all’andata e mezz’ora al ritorno sul treno. La Storia, anche se sarebbe più corretto dire le storie, attraversa i personaggi, e non il contrario. 

Tu li leggi e ti ci immergi. Ne esci zuppa di sensazioni così vive e prosaiche, ed è talmente facile associarle a fatti realmente accaduti nella tua vita. Anche quando parla di azioni quotidiane, come il sesso animalesco tra due amanti, c’è sempre della tristezza che rende tutto poetico. 

Un’amarezza mista a nostalgia, come quella che si respira sentendo il cielo rannuvolarsi. 

Una sensazione di ansia e terrore.

Guardare le stelle in un fazzoletto di cielo appena visibile dalla finestra di una prigione. 

Aspettare all’angolo di una strada per ore e poi vederlo passare e sentirsi scoppiare. 

Un addio. 

Ritrovarsi. 

Crederci fino in fondo.

Sangue. 

C’è la vita.